COMO JANE AUSTIN

ALEJADA DE ESCRIBIR UN POCO...ME ENTREGO NUEVAMENTE EVOCANDO MIS TIEMPOS COMO CON MI AMIGA "PERÉS" TÚ SABES...
SIMPLEMETE TE ESCRIBO UNA CARTA, YA QUE PARA MI LA TAPA DE LOS LIBROS ES LO QUE ME HACE IRRESISTIBLE SU COMPRA.
PENSÉ EN UN COMIENZO, ¿CÓMO NO IBAS A SER ASÍ?... PRESAGIO?... NO NADA DE ESO, NADA DEL "DEVENIR", NUESTRA CASA SIEMPRE ESTUVO RODEADA DE PERSONAJES DE CUENTOS, CON HÉROES, ILÚSTRES, ARTISTAS CONSAGRADOS O SEMIFRUSTRADOS.
PRIMER PERSONAJE NUESTRO PADRE, GRAN Y COMPULSIVO "EXPERIMENTADOR" O ILUSIONISTA?, COMO NO TE IBAS A AFERRAR A LA GRAN CANTIDAD DE LIBROS QUE SIEMPRE ABUNDARON, MÁS QUE EL DINERO EN NUESTRA CASA; ÉSTOS DE ARTES, HISTORIA, ÉTNIAS O SIMPLE LITERATURA.
NUESTRO ABUELO BATERISTA DE NOCHE DE ALGUNOS BARES DE ESOS TIEMPOS Y DE DÍA ARREGLABA LO DE PROVEEDOR COMO MAESTRO CHASQUILLA. ESE SI FUE UNA OVEJA NEGRA, MIENTRAS SUS HERMANOS FUERON TODOS PROFESIONALES FRUCTÍFEROS, ÉL SE FUE DE CASA, NADA COMPARADO CON LOS QUE SE AUTOPROCLAMAN OVEJITAS GRISES Y DESPÚES QUIEREN DAR LÁSTIMA...
EN NUESTRA CASA CONCURRIAN DESPUÉS DE AÑOS ALGUNOS AMIGOS DE NUESTRO PADRE AGRADECIDOS DE SU CONSECUENCIA EN EL 73 CUANDO AYUDÓ A SACAR ALGUNOS HERMANOS Y AMIGOS, LITERALMENTE PA' FUERA .
TE ACUERDAS EL PADRE RONCHI Y SUS HIERBAS AROMÁTICAS QUE SE ME PERDIERON, COMO A MI PADRE EL PROYECTO DE LAS PERLAS, JAJAJA, PERO TE FIJAS, EL PAPÁ TENÍA RAZÓN, ERA VIABLE, AHORA SE ESTÁ EJECUTANDO, PERO CLARO UNA GRAN EMPRESA TOMÓ LA IDEA, QUE IRÓNICO.
LOS LARRAÑAGA QUE DE VEZ EN VEZ NOS VISITAN CON SUS NUEVAS PRODUCCIONES DE MÚSICA.
COMO PODRÍAS SINO SER UNA NIÑA PRODIGIO QUE LLORABA LA REVOLUCIÓN FRANCESA, CUANDO POR UN PROBLEMA IDIOMÁTICO PORTUGUÉS - CASTELLANO, FUE A DAR A LA BASURA, Y TU PLANCHASTE UNA Y OTRA VEZ SUS HOJAS, CON LAGRIMAS EVAPORÁNDOSE Y TODO; PENSARÍA LA MARÍA ANTONIETA QUE EN SU ESTÚPIDA FRASE CÉLEBRE" PORQUE PIDEN PAN SI HAY TORTAS", (POR SU PUESTO NO ESTÁ TEXTUAL PERO SUENA IGUAL DE ESTÚPIDO).
EL TÍO MANOLO CONOCIDO COMUNISTA PSEUDO ACTOR DE CINTAS CORTAS, QUE CON SUS POESÍAS NOS HACÍA LLORAR, QUE MÁS HISTRIÓNICO QUE ESO.
MI MEJOR AMIGA, LA QUE FUE VALIENTE Y PROFIRIÓ SEMEJANTE GROSERÍA A SU HERMANA Y SE GANÓ UNA BOFETADA BIEN DADA, CUANDO IBAS A CALLAR UNA VERDAD EN TODO CASO, SI SE TRATA DE OFENSAS Y AFRENTAS ERES HÁBIL.

MIRA BLANCANIEVES TU NO ERES DE ESTA MUNDANERÍA , TODO ESTO QUE TE DESCRIBO SE CONJUGÓ PARA FORMAR A ESTA PERSONA QUE SIN MAYOR ESFUERZO SE TRANSFORMÓ EN UNA CHICA DE MARTE, TE REPITO TU ERES LO QUE YO NUNCA VOY A SER... Y ME ALEGRO.

LA LOLE:
CUANDO ESTÁ MOLESTA, HASTA CON SU SILENCIO RECLAMA, TU ERES CON LA CUAL ME ES INCÓMODO DISGUSTARME, ¿QUÉ TE PASA LOLE? ...Y NADA UNA CEJA DE ALZA Y SILENCIO DE NICHO...ESO LO SABES EJECUTAR CON TÉCNICA IMPECABLE.

SIIIII...CARGO CON MUCHAS CULPAS CONTIGO, SIEMPRE ANHELÉ UNA HERMANA DE MI EDAD, PERO LLEGASTE ONCE AÑOS DESPUÉS.

SIEMPRE TE LLEVASTE TODA LA ATENCION DE PAPÁ, TODA LA ADMIRACIÓN DE MAMÁ Y RESTO DE LA PROLE; COMO LOS CUIDADOS ; CLAUDIO: TE HIZO LA CUNA, PABLO SE ENCARGABA DE VER SI RESPIRABAS, BUENO RICARDO NOS RETABA A AMBAS.

NO PUEDO DEJAR DE PENSAR EN EL CELULAR Y ESPEJO ROTOS, TU SABES CUANDO LA VIDA ME DIO LA ESPALDA Y TE TRANSFORMASTE EN MI HERMANA MAYOR, CUIDASTE DE MI, COMO CUANDO CUIDASTES DE MIS HIJOS, LOLE, LOLE, LOLE, NO SÉ COMO AGRADECER A VECES, YA NO TENGO MÁS PALABRAS PARA MI ADORADA HERMANA

DOMINGO

Sentada sobre el techo de la casa y mientras disfruto de un cigarro observo las luces de colores que se expanden... fuegos de artificio, alegría instantánea. Los estampidos mueven el aire y me siento lista para tenderme tranquila y ver las estrellas que se ocultan entre algunas nubes. La luna se opaca ante el espectáculo de colores, sin embargo, algo de su encanto me permite fumar este cigarro tranquila e ignorar el frío que dejó la lluvia repentina de hoy por la tarde.
Curioso, la lluvia me dio risa y no pude evitar el deseo de salir y sentir esa agua tan inoportuna. En el patio de la casa perdí lo último de salud que me quedaba y ahora en este techo siento que el cigarro acabará provocando que mañana no pueda hablar. No importa, al menos me evitará decir algunas de mis tonteras habituales.
Domingo de luces, domingo de colores contra el cielo algo negro, contra esas nubes que se acumulan tras los cerros que me llevan a Pto. Aysén.
Domingos hay para todos los gustos, incluso para odiarlos.

CIENCIA FICCION

No puedo creer lo limitadas que pueden ser algunas personas y aún así encontrar a otros a quienes convencer. ¿Qué diablos les pasa a los adultos?. En que momento se transforman en seres tan torcidos y rencorosos. Me sorprendo de encontrar gente a la que nunca debí conocer, lugares a los que no debí ir y palabras que no debí decir. Todo por creer que las fronteras se podían correr de lugar, que había espacio en esas personas para conocer, para aprender. No quieren conocer, quieren compasión, quieren lastima y creen que aquello que mejor los define son las desgracias de su mundo, sus títulos, sus papeles colgando del pecho, sus trajes, sus viajes. Me enferma la sola sensación de conocer ese mundo, de ver como mueven sus dedos como tentáculos intentando cagarse, defenderse, justificarse. Si realmente no le importara nada no harías tantos esfuerzos por que todo el mundo se entere de tu magnifica tragedia griega. Si realmente no te importa nada yo debería estar escribiendo sobre otras cosas.
La rabia y la decepción que sentía no era por lo que sucedió, era porque dejé que me sucediera. Yo lo permití, borroneado los defectos evidentes, cambiando las historias omitiendo detalles y lo peor de todo, apagando la voz que en mi cabeza repetía:¿qué diablos hago aquí? Debería salir corriendo... yo no pertenezco a esta mierda.. quién eres tú? Y el rechazo que sentía entonces me hacía sentir culpa. Y la culpa me volvía compasiva, comprensiva en un intento de ser lo que no soy: una mina con paciencia.
Nunca debí dejar que el sol viera esto
Nunca debí dejar la puerta abierta
Nunca debí confiar.Horrible historia de ficción, bórrate.

Una mujer

Conversaba con la mujer apocaliptica en la misma barra de todos los días y ella leia las cartas de aquel hombre borroso que contiene en si todo el caos del mundo. ¿que quieres encontrar mujer? le digo y coloco las manos sobre el tarot. Ella mira y sonríe de esa manera tan contagiosa, con todo el cuerpo, con margaritas en la cara y sacude su cabello como sólo ella puede hacerlo.
No contestó la pregunta pero presumo que no buscaba nada porque guardó las cartas.
Corrige su postura elegante, segura y saca los cigarros; enciende uno para ella y uno para mi.

Las suaves olas de humo se elevan hacia la lámpara.

Mujer apocaliptica, ojalá yo todavía tenga el deseo de encontrar respuestas en aquellas cartas, sabes que predices certera y cruel. Pero para leer tus propias cartas tienes dificultad.... la verdad desordena nuestras noches y prometemos juntas no consultar a la suerte nunca más.
Promesa- dices
Promesa- digo- y observo tu muñeca adornada de runas, tatuajes que impiden a los espíritus acercarse a ti cuando estas dormida.
Yo sé que no tenemos tiempo para promesas y que el impulso por ganar las apuestas y adelantarse a los seres vivos nos hacen cada vez más débiles. La velocidad con que tomas la vida te vuelve un desastre natural. Tú sola justificas que los huracanes tengan nombre de mujer, por eso para mi eres apocaliptica, estas al principio del todo anunciando y recordando que hay un final.
La conversación se extiende y nuestra mini guerra de sentimientos heridos, las venganzas programadas, los desprecios falsos se escriben solos en el libro que tenemos guardado bajo la ropa. Si solamente pudieramos cambiar estos cuerpos por algo menos molesto y quejumbroso. Yo sería una brisa entre dos ramas... tú serías una montaña.

Esta vida nos está matando- dices concentrada en los dibujos de la pared.

Entonces, mátala tú primero-respondo.

Nos reimos de nuestra propia conversación sin sentido, y prendemos nuevamente un cigarro.. los temas cambian y los personajes también. Sacamos las cartas para jugar al poder mientras rompemos la promesa antes hecha por las dos. Después de todo las cartas nos pueden ayudar a encontrar algo. Tú buscas a tu ser borroso, yo escapo.

Hemos conversado ya suficiente, respuestas para todas las preguntas, remedios para todos los disgustos, amnesia para todo lo horrible y detestable.

¿por qué tantas heridas? ¿por qué tanta rabia? donde estoy parada en este momento que no puedo ver si el camino continua con mi siguiente paso. Cada vez que avanzamos algo se oscurece y aquel cuadro que nos parecía hermoso se transforma en una pesadilla de manchas deformes.

No quiero estar triste mujer apocaliptica, no quiero estar triste...

Me miras seria y tomas entre tus manos mi rostro. Mis ojos se quedan ciegos mientras me bendices con un beso en la frente.

Buenas noches hermana

Gente en el camino

Fin de semana sin pensar en nada; nada como lo que suelo pensar los fines de semana, cosas como: ¿por qué a mi?. O cualquier otro tópico que incluya autocompasión. Fue una sensación de mini libertad. Tiempo para mí, para mis películas (tenía que ver Alta Fidelidad) y mis libros (Saramago acompaña) música (STA), descubrimientos menudos que dan movimiento a los días en que escribo como máquina mientras desconecto mi cerebro y ando con piloto automático. Días de trabajo. Asqueroso y necesario trabajo.
Es cierto que me asaltan preguntas negras, pero evito hablar con ellas, evito buscar respuestas para aquello que no necesito recordar. Me alegro de tener facilidad para olvidar. Es una virtud poco valorada.
Si debo comparar mi vida con una novela entonces estoy condenada a escribir borradores sobre cada uno de los capítulos, eso significa repetir muchas veces la misma historia. Que fome mi comparación. No, mi vida está lejos de ser o parecer un libro.
Ayer, luego del trabajo salí “al centro”, cualquier coyhaiquino sabe lo que eso significa: dar vueltas como caballito de carrusel (si, con esa expresión de muñeco bobo) entre las dos calles con vida de esta ciudad: Prat y Condell. Mirar vitrinas, mirar gente, mirar a los perros vagos y fumar un cigarro sentada en el pasto.
Gringos vagos y mendigos, turistas y paseantes. Todos caminan en solo dos direcciones. Es una danza triste. Todos caminamos por ese pasillo de la plaza sintiendo los ojos escrutadores de los demás (admítelo, todo el mundo siente eso).
Los pendejos del liceo que gritan y el sol brillando demasiado, gafas de sol gigantes y violetas (chica bum) mi abrigo verde claro y falda. Tacos que provocan ese sonido de presagios.
De reojo veo las vitrinas para apreciar mi reflejo en toda su esplendorosa copia, estudiar los pasos y no tropezar . Ensayar la tontera femenina hasta que me da risa y vuelvo a caminar normal y hablar sola.
Reír con emily y olvidar las estupideces que se me ocurrieron el lunes mientras compartíamos un cigarro en su casa. Filosofía de dos minas sin rumbo. Filosofía barata, pero eficiente. Mis ideas estúpidas y mis ataques caprichosos de hacer daño.Tienes razón amiga, no es necesario volver sobre los pasos. Lo sé ahora que camino entre esta gente que mira el suelo y hago un trato personal, que guardo en la memoria. Debo recordar que tengo facilidad para olvidar.

Deja tu mensaje después de la señal...

La llamada me despertó de golpe, ese maldito celular y la manía de sonar en los momentos en que me preparo para dormir un inocente sueño sin ayuda de alcohol.
-Hola- una voz traposa de hombre al otro lado de la línea
-Hola – digo, y pienso “quién cresta es”
-¿Cómo has estado?, ¿estabas durmiendo?- se tropieza la lengua otra vez
-Bien, o sea, dormida... ¿Cómo has estado tú?- dame tiempo para adivinar quién cresta eres, woody?, 1´ ½? Fantasma del carrete pasado?
-¿cómo está la banda?- tengo que despejar dudas y ver si no es un homónimo sicótico.
-¿qué banda?- la voz traposa y sorprendida
-disculpa, quise decir la pega- bien, no es de la banda, ufff!!
-No sabes con quién hablas, ¿verdad?- la voz juega a las adivinanzas
-Ehh, (bostezo mal disimulado), la verdad que no- ( si supiera ya te habría cortado)
-Soy XX- afirma la voz
-Ah, hola – risita nerviosa y estúpida de mi parte y ... (mierda) ya recuerdo quien eres: bulín desgraciado que todo lo convierte en diversión.
-¿Por qué no me llamaste nunca más?- la voz me cuestiona.
-Porque no quería.
-Pero, si yo te invito a mi casa, tú vienes ¿verdad?-
-No
-Y si te invito un café
-Tampoco
-Ya, pero como, tanto asco te causé?- dios, este tipo está muy ebrio o muy cagado...
-No, no es eso, (si, si es eso) es que si te veo me voy a acordar de woody-
-O sea que ese día me utilizaste- la voz se queja de su destino
-Si
-Fui un muñeco tuyo, me usaste- la voz insiste en reclamar derechos inexistentes
-Oye, no fue en mala onda. Ese día estaba muy picada con woody
-Pero yo te encontré tan linda, tan femenina, tan simpática- y taaan hueona que juras que te voy a creer vocecita ebria.
-Oye, tengo sueño- para de joderme la noche tarado
-Me siento sólo- pinche voz quejosa
-Mira, que lata que estés solo pero son las dos de la madrugada y tengo que trabajar mañana, además tú estás nadando en un mar de alcohol y yo quiero nadar en inconciencia, así que hazte un favor y termina tu botella y de paso me dejas dormir ¿ok?
-Oye, pero no me cortes- voz implorante
-Chao voz

.Corté el teléfono y guardé el número... no pienses mal, no era para llamarlo. Está guardado como “NO CONTESTAR”.

PULP

Me divertía mirando a las amigas hablar. Que confusión de tragos de colores y sombrillas enanas. No me gustan los tragos con sombrilla, me dan desconfianza. Prefiero un Margarita o una Calafate (tengo tantas cosas asociadas a esa cerveza).

Suena a PULP de fondo. Pero en mi cabeza, por que en la habitación se escucha Toquinho, Silvio, Lucibell. Tamborileando los dedos sobre la lata me dispongo a cantar "Common People" (o como sea que se escriba). Es LA canción, banda sonora de mi corta vida, un estandarte rasca al que recurro para encontrarme:

"Nunca vivirás como la gente corriente

Nunca harás lo que haga la gente corriente

Nunca fracasarás como fracasa la gente corriente

Nunca veras tu vida...desvanecerse.

Y entonces bailarás, beberás y follarás

Porque no hay nada más que hacer.

Canta con la gente corriente
Canta y te meterás entre ellos
Ríe con la gente corriente
Ríe aunque se estén riendo de ti
Y de las cosas estúpidas que haces
porque piensas que ser pobre es cool

Como un perro tirado en una esquina

Te morderán y no te avisarán
Estate atenta.
Te sacarán las tripas.
Porque todo el mundo odia a un turista.
Especialmente a los que piensan que todo es maravilloso.
Si, y esas manchas de patatas fritas grasientas aparecerán en el baño.
Nunca entenderás
Que se siente al vivir tu vida
Sin sentido ni control

Sin ningún sitio a donde ir
Estás asombrada de que exista esta gente.
Y ellos se mosquean mientras tu te preguntas por qué..."

Ahora soy parte de esta fiesta de risas y quiero cantar, no a Pulp, si no a Lucibell, grito en los coros y bailamos, danzas extrañas para nosotras... saltamos ebrias de sonido. Después de todo somos gente corriente: bailamos, bebemos y follamos... genial no?