Dijo alguien que la historia es la reiteración de errores elefantiásicos... eso se aplica a la vida de un personaje que conocí a quien la mentira le parecia la forma más fabulosa de disfrazar los errores y convertir cada golpe en algo nuevo. No me explicaba el dormir tan tranquilo de su conciencia y ahora entiendo que carece de ella. No me explicaba sus buenos dias amorosos y sus noches extrañando, ahora sé que esos sentimientos descritos son sólo palabras. Que falta de valor tienen las palabras para este ser deforme, nunca las entendió bien, es su pequeñez lo que lo hace poco apto para el aprendizaje.
Le gustaba rogar, abrazar e inventar historias para hacer el amor, no me explico como me acostumbre a seguir su juego básico. Admito que mi sombra tiende a reirse de esos recuerdos.
Hay muchas cosas que no logro dibujar todavía en este paisaje aterrador que acabo de observar, todavía no logro dibujar algo verdadero, algo en que apoyar mi cabeza cinco segundos antes de que empiece a pensar que todo es producto de mi imaginación, que nunca vino ni se fue, que ese ser borroso existió.
Me he caido muchas veces en la repetición de esta historia, pero ahora estoy de pie, no voy a mirar atrás y a convertirme en estatua de sal, como otra mujer que conozco. He ganado el inmenso y precioso regalo de la hormiga, he vuelto a mi centro y a mi vida. He caido de pie.
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